Me causa uma certa estranheza ser tão distante de minha cultura
distante de um "parente" tão próximo que se chama Iara, Boto, Curipira e Matinta
distante de um povo que me acolhe e me alimenta
distante de mim.
Mas ao mesmo tempo tão próximo do outro lado desse "rio salgado de lagrimas"
lagrimas de um vida sofrida
lagrimas de um filho perdido
lagrimas de um cabelo cortado em sua raiz.
Mas porque finjo me importar com algo que não me comove
que só lembro em livros e piadas
que só lembro com fotos perdidas no tempo e memória.
Por que sou esse fingidor de risos e saudosismos?
Talvez por ser esse falso poeta.
Talvez por ser esse falso.
Talvez por ser.
Talvez...